A volar

¿Esperar a que la rama se desprenda del árbol para recordar su habilidad de volar
o simplemente comenzar a volar ?

temor
duda
incertidumbre

tenacidad
coraje
voluntad

Lo bien aprendido no se olvida.

Seis meses /Cinco meses 1 día/33años

Seis meses pasan demasiado rápido.  Y bien que lo sé, si ya estoy por cumplir mis 33 agostos y al parecer el reloj va a galope desbocado llevando a cuestas el tiempo.  La pregunta continúa en el tintero de los labios de vecinos, familiares, amigos e incluso de nosotros.  Pero el reloj marca un tiempo, nuestros corazones otro y al final las manecillas hacen su tic tac al son que desean.  Celebrando cada día, tu no llegada y tu espera. La desesperanza a veces se quiere adueñar de mis ojos y el corazón sigue continuamente cantando.

Al final del día ni la almohada sabe si quiera el tiempo la fecha, la hora, las respuestas, las olas saladas, la luz, el trueno, el desvelo, el largo dormir.

Solo quiero armonía... como un pentagramas estudiado o será que la improvisacion es parte de la vida misma y contando letras estaré olvidando números.  Seis meses, cinco meses, siete meses, re-estructurarme, surgir, morir, renacer, convertirme en crisálida, salir como mariposa, volar, quemarme las alas con el sol para comenzar el ciclo, para iniciar.

Nadie sabe, todos cuentan, el reloj se marcha, renuncia la hora, las manecillas se desgastan y el tic tac es sustituido por un llanto, el dulce llanto de tu imaginada llegada.

Abrazo

“Mas o melhor do abraço não é a ideia dos braços facilitarem o encontro dos corpos. O melhor do abraço é a subtileza dele. A mística dele. A poesia. O segredo de literalmente aproximar um coração do outro para conversarem no silêncio que dá descanso à palavra. O silêncio onde tudo é dito sem que nenhuma letra precise se juntar à outra. O melhor do abraço é o charme de fazer com que a eternidade caiba em segundos. A mágica de possibilitar que duas pessoas visitem o céu no mesmo instante.”

 

                                                                                                                          Ana Jácomo

"Pero lo mejor del abrazo no es la idea de dos brazos facilitando el encuentro de los cuerpos. Lo mejor del abrazo es la sutiliza de él mismo. La mística de él. La poesía. El secreto de aproximar literalmente un corazón al otro para conversar en el silencio en que descansa la palabra. El silencio donde todo está dicho sin que ninguna letra precise unirse a otra. Lo mejor del abrazo es la posibilidad de hacer que la eternidad quepa en un segundo. La mágica posibilidad de que dos personas visiten el cielo en el mismo instante."

                                                                                                                                 Ana Jácomo

Celebrando el natalicio de una GRANDE

La primera vez que escuché su poesía quedé enamorada de ella.  Hoy, 17 de febrero de 2013, celebrando el natalicio de una de las GRANDES... JULIA DE BURGOS


A JULIA DE BURGOS

Ya las gentes murmuran que yo soy tu enemiga
porque dicen que en verso doy al mundo mi yo.
Mienten, Julia de Burgos. Mienten, Julia de burgos.
La que se alza en mis versos no es tu voz: es mi voz
porque tú eres ropaje y la esencia soy yo; y el más
profundo abismo se tiende entre las dos.
Tú eres fria muñeca de mentira social,
y yo, viril destello de la humana verdad.
Tú, miel de cortesana hipocresías; yo no;
que en todos mis poemas desnudo el corazón.
Tú eres como tu mundo, egoísta;
yo no; que en todo me lo juego a ser lo que soy yo.
Tú eres sólo la grave señora señorona; yo no,
yo soy la vida, la fuerza, la mujer.
Tú eres de tu marido, de tu amo; yo no;
yo de nadie, o de todos, porque a todos, a
todos en mi limpio sentir y en mi pensar me doy.
Tú te rizas el pelo y te pintas; yo no;
a mí me riza el viento, a mí me pinta el sol.
Tú eres dama casera, resignada, sumisa,
atada a los prejuicios de los hombres; yo no;
que yo soy Rocinante corriendo desbocado
olfateando horizontes de justicia de Dios.
Tú en ti misma no mandas;
a ti todos te mandan; en ti mandan tu esposo, tus
padres, tus parientes, el cura, el modista,
el teatro, el casino, el auto,
las alhajas, el banquete, el champán, el cielo
y el infierno, y el que dirán social.
En mí no, que en mí manda mi solo corazón,
mi solo pensamiento; quien manda en mí soy yo.
Tú, flor de aristocracia; y yo, la flor del pueblo.
Tú en ti lo tienes todo y a todos se
lo debes, mientras que yo, mi nada a nadie se la debo.
Tú, clavada al estático dividendo ancestral,
y yo, un uno en la cifra del divisor
social somos el duelo a muerte que se acerca fatal.
Cuando las multitudes corran alborotadas
dejando atrás cenizas de injusticias
quemadas, y cuando con la tea de las siete virtudes,
tras los siete pecados, corran las multitudes,
contra ti, y contra todo lo injusto
y lo inhumano, yo iré en medio de
ellas con la tea en la mano.

José Riu Teixeira

I

Háblame secretamente de las magnolias, del modo
cómo caen los pétalos sobre la tierra los últimos días.
Los que no saben de la súbita blandura de las mañanas,
recogen silenciosamente fragmentos de la luz de marzo.
Pero tú nunca caminas sobre el trigo, ni asistes
a la devastación de un amor mayor que la muerte.
Derramarás tu sangre en la tierra incendiada,
para que lloren las flores el ineludible desenlace del invierno.


II

Me detengo en los silencios descosidos
de tu ropa interior, en la extrema soledad
que anochece la tundra contra el hambre
esférica en el cielo de la boca o lenguas de fuego
sobre nuestras cabezas.
Serás como el fin del mundo en una caja
a los pies de la cama o la suspensión
demorada en el crepitar de las ausencias.


III

Mi madre retenía en las manos la aterradora
exactitud de la muerte. Durante años la guardó
como una lámina sobre el corazón.
Un día, un gato escatológico deletreó su
nombre. Creí que fuera Dios. Cerré las manos
contra los higos con miedo del invierno.


IV

Los que van a morir traen el fuego
en la extremidad de las palabras, posan
la boca en el suelo sobre la propia sangre,
la noche por dentro de los huesos.
Los que van a morir traen canciones
como aves azules en los hombros
de las viudas, dan los hijos a las mesetas
en el otoño y viven bajo el cielo.
Miran la escasez a través de muchas escotillas.


V

Yo nací años después, ya habían muerto
muchos de aquellos que más tarde vendría a amar.
Con la cabeza en llamas y la boca
demoradamente expuesta, deletreé tu nombre,
con el cuerpo caído y una elegía desmayada
en el esófago, y frutos secos en el lugar de los ojos.


VI

Las casas son cosas que se piensan contra las paredes.
Un día alguien muere apresuradamente y las referencias
estructurales de la memoria son elementos geométricos
y decorativos en el interior de las casas, impresos
en los fragmentos de luz. Y el amor cabe dentro de la muerte
como puñados de tierra en manos cerradas.


VII

Observaba conmovido la multiplicación de los panes,
al modo asombrado como los viejos
atravesaban las carreteras, a la densidad anatómica
del cardumen de arenques. Me detenía
en las ruinas con las manos desmayadas
sobre la superficie de una secreta labor.
Casualmente, presentía la muerte,
recogía su silencio y devolvía el resto
a la tierra, en el soplo que desliza próximo al suelo
como un secreto que precede al incendio.



Encontrado en Gente Emergente en su entrada José Rui Teixeira (Poesía bilingüe)

Tocando a la puerta

Tratando de retomar el camino.

En estos días, gracias a mis pequeñas vacaciones forzadas, me he dado a la tarea de navegar de un lado para otro y buscando información de ciertas plantas medicinales entre otras cosas, comencé a recordar cuan abandonado he tenido a este viejo amigo... mi fiel BLOG.  Recuerdo que hace unos cuantos años tener un BLOG era estar en LA MODA, estar en lo más "IN"... era el agua donde todos los peces deseaban y sabían nadar... pero visitando a mis bloggeros favoritos confirmo que la fiebre o moda de tener un blog ya no está en su mejor momento.  Es que siendo claros, el blog necesita tiempo... y viviendo de un lado para otro con la bendita frase de : "EL TIEMPO NO ME ALCANZA" , los blogs han pasado a un tema casi olvidado.

Pero como un buen viejo amigo, no importa cuan distante se este el regreso siempre es grato y aquí estoy tecleando.  En todo este tiempo he tenido un sin fin de experiencias maravillosas... pero poco a poco nos iremos poniendo al día.  Gracias viejo amigo, por siempre prestarme tus páginas para el desahogo.  YA ESTOY DE VUELTA.

Gabo, el tiempo no perdona

No logro explicar el sentimiento al leer la noticia:

El escritor colombiano Gabriel García Márquez padece demencia senil, aunque "todavía conserva el humor, la alegría y el entusiasmo que siempre ha tenido", confirmó su hermano Jaime García Márquez en la ciudad caribeña de Cartagena de Indias el pasado viernes.

En un encuentro con los expedicionarios de la Ruta Quetzal BBVA en el Museo de la Inquisición, el hermano del Premio Nobel de Literatura señaló que "desde el punto de vista físico está bien, aunque ya tiene algunos conflictos de memoria" que se agravaron por el cáncer linfático que superó en 1999: "En la familia todos sufrimos de demencia senil y él ya tiene los estragos que se le adelantaron debido al cáncer que le puso en una situación casi de muerte. La quimioterapia le salvó la vida, pero también acabó con muchas neuronas, muchas defensas y células y se le aceleró el proceso", dijo.

Sin embargo, el hermano de 'Gabito', nombre con el que se refirió en todo momento al Premio Nobel, opinó que todavía se puede hablar con él, "con mucha alegría y entusiasmo, como siempre ha sido. Siempre lleno de humor. Cuando hablamos con él tenemos mucha preocupación por su salud, pero terminamos profundamente contentos porque lo tenemos vivo", aseguró.

Jaime García Márquez explicó que el estado de salud de su hermano es una noticia que, por diferentes razones, han mantenido "un poco entre bambalinas", no porque haya "nada grave que no se pueda saber, sino porque se trata de su vida, y él siempre ha intentado protegerla. El hecho real es que hay muchos comentarios, que algunos son ciertos, pero que siempre están llenos de morbo. A veces da la sensación de que quisieran que se muriera, como si la muerte de él fuera una gran noticia", señaló..

Jaime García Máquez, que dirige la Fundación Nuevo Periodismo Iberoamericano (FNPI) creada por 'Gabo' en 1994 en Cartagena de Indias, lamentó que su hermano no esté en condiciones de escribir la segunda parte de su biografía 'Vivir para contarla', ni ninguna otra obra: "Desgraciadamente creo que no va a ser posible, pero ojalá esté equivocado", dijo emocionado.  

Extraído desde http://www.elmundo.es/elmundo/2012/07/06/cultura/1341597151.html 

Algunas de sus citas:


El secreto de una buena vejez no es otra cosa que un pacto honrado con la soledad.


Los seres humanos no nacen para siempre el día en que sus madres los alumbran, sino que la vida los obliga a parirse a sí mismos una y otra vez.


Yo creo que todavía no es demasiado tarde para construir una utopía que nos permita compartir la tierra.